Решил снова практиковать писание в многобукв, и дабы не в ящик буду складывать тут. Зарисовки, не более чем.
----------------------------------------------------------------------
Голос твердит "напиши про дерево, напиши, напиши"
Никогда не ощущал липкости тумана, он обволакивает, но не касается, оставляя тебе пару сантиметров личного пространства. Редеет, еще шаг и вижу контур. Еще два и вот оно. Дерево.
Тут вседа туман, странно но в нем суше чем на свободном от него островке. Тут всегда позднее утро, не определимое никак кроме чутья, просто знаешь и все. Серо безветренно и влажно. Можно сказать ноябрь, самое начало, в шаге от поворота на зиму, но нет, это уловка тут нет времени года. Тут всегда так сколько бы раз я сюда не приходил. Я вижу его и оно такое же как и в самый первый раз. Дерево, мое дерево.
Черная кора, узловатые кривые ветви, перекрученный ствол. Трещина от корней как-будто его часть стремится уйти от ствола как можно дальше. Пара сломанных и висящих плетьми веток. Оно похоже на злобного старика, вы видели таких - они уже не брюзжат, молча сверлят тебя напряженным взглядом, их выдают только стиснувшие до бела клюку руки. Такие если и ударят то молча. Если прикоснуться к коре дерева рука покроется влагой. Чем-то холодным, что инстинктивно хочется стереть поскорее. Иногда дерево на ощупь просто прохладное и сухое, но это редкость тут. Я пробовал как-то изменять положение сломанных ветвей но возвращаясь сюда снова обнаруживал что все на старых местах. Дерево упрямо. Вот то слово - упрямство, вот что первое приходит на ум когда я пытаюсь понять что-то про дерево.
Сажусь напротив. Мое присутствие тут условно, я просто опускаюсь в стелющийся по земле туман не задумываясь собственно на что опускается мое тело. Я прихожу сюда пустым поэтому настроится получается легко. Тут никого нет, особое ощущение когда точно знаешь что дома пусто только переступив порог. Наверное можно сказать что это мое место но это ложь, это место дерева, я тут гость. Точнее не так, не гость, просто тот кому позволено быть тут и не мешать. Меня никто не звал но и не прогоняет.
Через минуту я чувствую это. Физическое ощущение сопротивления мелких камней в земле через которые нужно пробивать корни миллиметр за миллиметром. Воду облепляющую все мое тело, заползающую в каждую щелочку. Голод заставляющий меня вбивать в небо ветви, как можно выше. Боль от каждого сломанного корня, ветви, новой трещины в коре, от голода от пронизывающего ветра. И еще. Я чувствую, что это было и будет так, все эти муки это и есть жизнь. И тут человек во мне гаснет окончательно. Я - дерево, и я росту. Я не могу не расти. Как бы тяжело это не было.
Когда меня бросает обратно в человеческое, первое что я слышу это ужасающей громкости какофонию мыслей в пустой казалось бы голове. Первое что ощущаю - страх неизвестности. Но что важнее, я еще физически помню как каждая моя клетка была наполнена непоколебимой силой роста. Единственная мысль которую я успеваю поймать перед тем как туман снова поглотит меня о природе недоверия. Я приходя каждый раз боюсь увидеть дерево сломанным - и каждый раз уходя понимаю что это невозможно. Туман размывает силуэт за моей спиной.
Когда я открываю глаза после таких прогулок за окном обычно туманное утро.
Голос твердит "напиши про дерево, напиши, напиши"
Написал.
